Es probablemente “Muerte en Venecia” la película por la cual queda definida la obra del director italiano Luchino Visconti.

Mal favor le hacemos entonces al inmenso legado cinematográfico de este hombre si obviamos la equivalente o mayor importancia de films como “El Gatopardo” (1963), “Rocco y sus hermanos” (1960), “Obsesión” (1943), “La terra trema” (1948) o “Senso” (1954). Empezó Visconti enmarcando su trabajo en los cánones del neorrealismo (caso de “La terra trema”, por ejemplo), para posteriormente realizar grandes producciones de época de suntuosa presencia y paciente ritmo (”El Gatopardo”, “La caída de los dioses”, de 1969) donde podía cultivar sus obsesiones de madurez: el paso del tiempo, los cambios en la sociedad, la juventud frente a la decadencia de la vejez…

Si bien la carrera de Visconti es, a poco que nos interesemos en él, mucho más que “Muerte en Venecia”, cabe preguntarse por qué este es el film que más aceptan las nuevas generaciones. Hay algo en su estilo visual, en la música, y sobre todo en la temática, con una escandalosa relación homosexual nunca consumada, que encaja bien con los gustos contemporáneos en cuanto a cine de autor. Y quizás también tenga que ver lo bien construido que está el film, pocos diálogos y muchas sugerencias, imágenes muy contemplativas, y una cierta atemporalidad del conjunto. “Muerte en Venecia” es como un poema de bellos versos que aquí son planos con un ritmo interno perfecto, como la lenta imagen brumosa de las aguas de Venecia con la que se inicia la proyección.

Visconti inició el proyecto de filmar “Muerte en Venecia” a rebufo del éxito que había cosechado con su anterior obra “La caída de los dioses”. Se trata de una adaptación de la novela de Thomas Mann “La muerte en Venecia”, escrita en 1911, aunque también extrae diálogos de otra obra de Mann, Doctor Fausto.
La anécdota narrativa del film es totalmente esquemática y no da lugar a perderse en ningún momento en vericuetos argumentales. Gustav von Aschenbach (Dirk Bogarde) es un famoso compositor de música clásica en el ocaso de su carrera y de su vida. Considerando que quizás haya completado el ciclo de su obra musical, viaja a Venecia para reflexionar en el otoño de su existencia. Allí, alojado en un hotel de lujo, coincide en diversas ocasiones con una distinguida familia de vacaciones con la que no llega a cruzar palabra. Silvana Mangano interpreta a la distinguida madre del grupo, mientras que uno de sus hijos, Tadzio (Björn Andersen), es quien enseguida se convierte en el centro de las furtivas miradas de Aschenbach. Pronto el veterano artista se obsesiona con la belleza del adolescente Tadzio, y busca coincidir en todo momento con su familia, para así poder gozar de la cercanía de su presencia. Coincidiendo con una epidemia de cólera que asola los barrios de Venecia, Aschenbach cae gravemente enfermo, mientras que su exclusiva dedicación a encontrar algún canal de comunicación con Tadzio destroza toda su racionalidad. En la última escena de la película, Aschenbach muere sentado en la playa, mientras contempla la inalcanzable figura de Tadzio adentrarse en el mar.

“Muerte en Venecia” es un film que no admite salvación para quienes se empeñan en alcanzar la belleza, en poseerla. La frase de Thomas Mann extraída de Platón “Quien ha contemplado la belleza con sus propios ojos está consagrado ya a la muerte” es el triste leif motif de la película. Nos describen a Aschenbach como un hombre que basa tanto su vida como su obra en el poder de la razón por encima del desorden de los sentidos. Mediante algunos flashbacks (muy poco acertados, rompen el maravilloso ritmo de las imágenes del que he hablado al principio), Visconti nos muestra las discusiones que el compositor tenía con un colega músico, Alfred (Mark Burns), acerca del predominio o no de la razón (defendida por Aschenbach) sobre la experiencia sensorial (la base del arte según Alfred). Estos flashbacks sí son de gran utilidad para observar que Gustav von Aschenbach vive en un mundo que siempre ha intentado ordenar intelectualmente, sin esperar ni buscar sorpresas. Su mente ha catalogado la vida y la ha encorsetado en unas líneas de comportamiento que jamás han sido violadas. Pero cuando aparece la figura del bello Tadzio, el orden vital del artista se ve absolutamente corrompido. La simple contemplación de los agradables rasgos del joven desemboca en una pendiente decadente que culmina cuando un patético von Aschenbach se maquilla y se tiñe el pelo para aparentar más juventud delante de Tadzio. Luego, cuando está sentado agonizante en la playa, con la silueta de Tadzio recortada en el sol a la orilla del mar, el tinte del pelo le resbala por la cara y su grotesco rostro maquillado adquiere su más decadente expresión. Es el punto más bajo del caos en el que se ha sumido este defensor de la razón humana. El artista contempla la belleza, y esta misma, lo lleva a la muerte.
La vida de von Aschenbach se viene abajo cuando ve por primera vez a Tadzio. La pasión es destructiva porque te venda los ojos, y cuando por fin puedes ver, es demasiado tarde y tu vida se ha convertido en confusión sin fin, y te miras al espejo y eres el viejo enfermo que habías olvidado que eras. Mientras, el objeto de tu admiración sigue ahí delante, incorruptible, intocable, y te mueres sabiendo que ya no puedes hacer nada por evitarlo.

“La aventura que emprende (…) contiene elementos capaz de turbar a Aschenbach y de romper su equilibrio y su conducta. Se trataba, pues, de algo que había que contar delicadamente, con una delicadeza que no podía deslizarse nunca hacia lo turbio”.
Luchino Visconti.

Todo el proceso de obsesión por parte del artista con Tadzio es narrado con una elegancia que huye de lo retorcido, como se encarga de explicar el propio Visconti. Es el juego plano (Aschenbach mira) contra plano (Tadzio que lo ignora) el único lenguaje de la pasión de Aschenbach, un juego sin diálogos, sin certezas, no sabemos en ningún momento de qué habla la familia ni el propio Tadzio, son, como he leído del crítico Rafael Miret Jorba, naturalezas muertas, óleos de perfectas proporciones, elegantes y bellos con los que es imposible comunicarse. Pero Aschenbach es el sufrimiento y la impotencia de alguien que quizás se haya negado la pasión en su juventud, y que ahora que quiere, ya es demasiado tarde. Las convulsiones tremendas en las que se ve sumida el alma del músico son espléndidamente exteriorizadas por Dirk Bogarde.

Y está Tadzio, niño-objeto cuya inacción acaba resultando cruel. Viendo la tortura que se auto infringe Aschenbach, uno querría que Tadzio reaccionase, pero nada turba su andrógina expresión, su despreocupada frialdad. Björn Andersen interpretó a Tadzio con 15 años, en un papel que marcaría su vida para siempre. Actualmente este sueco reniega de su participación en la película, harto de que la gente quiera ver en él al símbolo gay que en su época fue este personaje.

Es una Venecia vieja, húmeda e insana la de Visconti, pero también de una extraña belleza, con la fotografía de Pasqualino de Santis y el famoso adaggio de la quinta Sinfonía de Gustav Mahler (compositor en los que se basan algunos de los aspectos del personaje de Aschenbach) que adorna en diversas ocasiones el transcurso del film. Una Venecia donde la belleza, definitivamente, se cruza con la muerte.

(Valora el reportaje)

 Cargando ...

Compártelo

...por Marc Monje